Desgracias solo
si las miro desde fuera.
Desgracias a la arabesca
me llegan cuando pienso
en lo que era. Lo que admiro,
lo comparo al deseo
o de lámpara o de anillo,
que, un tanto a la burlesca,
no es la estancia
en la que estoy.

​

¿Llorar en arabesca?
No es lo mío, no.
Es más de Francia,
no del suelo del que soy.
Más bien pasa
que recuerdo un largo amor
y me quedo árabe dormido.
¿Me recuerda con turbantes?
¡Si no ahora, al menos antes!
¿Sentirá arabesco algún dolor?

​

Pero declaro en cuneiforme
que piso alfombras
y sí en mi casa,
porque soy de quien supone
que... nada pasa. Solo sombras.
¡Oh! Aunque lo que fue no es. Se ha ido.
¡Se fue! Se ha sometido
a nuevas formas de un querer.

Quizá vendrá otro —en otro día—
aún conforme a la medida
que no ha holgado
(todavía).

​

Otro sentimiento
que me rija,
¡otro amor que sí que exija!
Y será rajá, mi marajá,
emir de tierras orientales,
sultán de mí o mi khalifa,
eterno príncipe y vizir.
Un Khan sólo
en su existir.​